Tropisme du Concert

06.10.2007

Lendemain de Sharko. Les plongeons dans la foule s’évanouissent, l’esprit récupère du concert. Hé oui : Myblack est sorti. Avec deux groupies, bien évidemment, premières spectatrices du show : quelques textes déclamés de-ci de-là ; des jets de courges en mosaïques ; quarante-cinq minutes de silence en la mémoire d’une quiche aux crevettes absorbées le midi. Un vrai mémorial de son génie, en somme.

Je visite les contours de mon école. Les rues sont racées, spécieuses. Agréables, malgré tout. Des mallettes de poker à 150 euros, des parts de pizzas vendues à l’unité : le genre de chose que l’Auvergne ignore. Près d’un bar, sélectif, une plaque dorée : « Tenues correctes éxigées », avec une haie devant le icks.

Les tenues correctes sont exigées, mais l’orthographe est accessoire.

Les prix du bar montent au ciel. Comptez le redoublement par élèves. Hier bière minable, un billet fumé. Vivons euros, vivons caché. Je suis en phase terminale de concert : l’impression de n’être un gros con de lycéen qui prend plaisir à écouter du bruit. Mais comme ce bruit est gratuit, il s’intériorise. Ah, oui, sinon : j’ai vu un DJ. Une. Pour la première fois de ma vie, en vrai. Une femme, plutôt une fille – je ne sais pas trop, à partir de quelle âge doit-on appeler une fille une femme ? 22 ans ? 25 ans ? Lorsqu’elle couche avec des hommes, et non plus de simples garçons ? L’air joyeux, la tête en minuterie, tic-tac-tic-tac-tic-tac et dire qu’en plus je m’étais brossé trois fois les dents avant de partir, le comble. La DJ est finalement un être humain. Je lui ai parlé fugacement, en langage jeune. « HE I C EST OI A SON QUE U PASSE ? » ; « QUOI ? » ; « C EST OI A CHANSON ASSE ? » ; « ARDON ? QU EST TU I ? » ; « LA CHANSON ! » ; « NON ERCI, A NE M INTERESSE A. E SUIS CELIBATAIR ». Du Hugo, version Karen Chéryl.

Concert sympa, donc, enfin pas besoin de développer l’ambiance. Elle manque de conclusion. En intro une chanteuse de folk, jeune, en robe blanche ouverte sur les côtés. De là où j’étais, au fond, je n’ai pas tout vu. Au fond, ça n’a pas vraiment d’importance : on préfère écouter. S’ensuit des Gallois (Euros Childs), des Belges (Sharko), moi, puis quelques minutes de répit après moi, le temps que la salle récupère un peu d’émotion et mes sous-vêtements. 23 heures environ, seulement le début. Arrivent les Vivel’Dope, bourrés d’amphétamines. Surfant sur la mouvance Naast des petits cons rockeurs qu’on a envie de dézinguer. Ce qui fut fait vers 23 heures 04, par le vigile en personne. Par le fusil à pompe du vigile, plus exactement. La chanteuse Kghürk, d’inspiration norvégienne, nous a ensuite chanté des titres de son répertoire, comme l’écrivent modestement les chroniqueurs sans reliefs. Tout en orange, du fromage autour de la taille, elle jonchait une gigantesque assiette en porcelaine. « This is the mimodrame of the mimolette », crut-elle bon de préciser à l’assistance en perdition. J’en ai personnellement repris deux fois.

Bon, les Pierres qui Roulent, groupe parisien du 20^ème arrondissement, m’ont par contre déçu. Leurs chansons sont plates, fades. Je n’ai pas de satisfaction navigue dans le réchauffé ; nous avons tous repris en chœur le refrain « je n’ai pas de satisfaction », mais cela relevait plus de la critique que du réel enthousiasme. Sympathie pour le devis est dédié à un électricien, une sorte de sérénade, de drague insistante. Angine était censé être un slow, sauf que le chanteur, fiévreux, empêche l’explosion du morceau. Atmosphère tiédasse, donc, que l’arrivée de Barge Gersbourg a ranimé. Le musicien n’a aucun complexe : imper, lunettes noires, clopes au bec, il revendique son clonage avec l’homme à tête de chou. De manière beaucoup plus affirmée : ce ne sont pas les billets qu’il brûle, mais les fans du premier rang. Y a pas à dire, il sait mettre le feu.

Je crois qu’après cette blague on peut légitimement stopper l’article, merci.